Es fría la luz de la memoria
lo apenas entrevisto brilla con insistencia
o el charco de lluvia tras cualquier puerta que se abre
está la luna tan grande y plana
tan fuera de lugar como si de un cuadro se tratara
óleo sobre papel endurecido
por el tiempo así cayeron en la mente
formas y colores casualidades azar
que anuda sombras vuelcos en la negra marmita
donde a borbotones se cuecen gozo
y espanto crece el yeso de un cielo
mil veces lastimado mil veces blanqueado
se borra el mundo y se vuelve
a escribir hasta el último aliento
sólo esto eternidad aparente
mísera astilla de luz en la entraña
del animal que apenas estuvo
Autor: Blanca Varela